No, no estoy cuerda ni de coña!!

Si Dios te odia, ódiale tú a él.


He aquí la pesadilla de mi existencia.
He aquí un mundo en estado de decadencia.
Heme aquí.
Soy un monstruo, si, pero soy lo que el mundo ha hecho de mi.
¿Violencia? Si.
Necesaria, también.
Si te sonríen, desconfía.
Recuerda, perdonar no hace que olvides.
Y gracias ti me he convertido en lo que más odiaba y no me arrepiento de nada.
Hoy voy a tomarla con quien sea, con cualquiera.

Ya no se si siento miedo o es simplemente un vulgar camuflaje de carnaval.
Ya no se si es que he cedido o es que me siento cohibida.
Tal vez sea todo y nada.
Solo se que volveremos clamando venganza.

Somos visionarios.
Somos rebeldes.
Somos unos endemoniados cabrones.
Somos alegría y pesadillas.
Somos orgullosos.
Somos voluntarios.
Somos manifestantes.
Pero lo más importante de todo es que somos amigos.

Así que…

Dominemos a los demonios de nuestras pesadillas pues los hombres a veces necesitamos del terror para asustarnos y sentirnos niños otra vez. Pero creo que es suficiente, cuanto más miedo más bloqueo y es que ahora no puedo escribir lo que siento, porque ninguna palabra es lo suficientemente bueno ni lo suficientemente trágica.

Y cada día que pasa me levanto aterrada. Es un miedo que causa pánico, descontrol, temor a regresar en la madrugada a casa, temor de que ellos nos encuentren y algún día por fin consigan matarnos. Un día fue una paliza pero al siguiente fue un apuñalamiento a sangre fría y tú estabas tendido en aquella cama de hierro, en una habitación blanca, en un hospital riendo y clamando venganza.

No vais a matarnos.
No vamos a permitirlo.

NO podemos pactar con las dificultades; o las VENCEMOS o NOS vencen...

Vaso mitad lleno, miradas de optimismo.
Seremos libres, LO SEREMOS.

Alcemos las copas, Brindemos por nuestros pecados.

Conciencia Perdida

Conciencia engañada, conciencia sucia y mancillada.Hoy siento la mente cansada, de nuevo crece la rabia contenida y piensas a cada instante lo feliz que serías destrozando al constante hilo eléctrico que atormenta cada exclusivo pensamiento…y de nuevo te duele la cabeza y no sacias al dolor dando puñetazos a las paredes, es más, piensas que es incluso estúpido. Pero son reacciones inconscientes y no puedo culparme por sentirlas. Ni siquiera me culpo por estar enfadada con el mundo, es tan triste. Sentir como tratan de ir anulando día tras día nuestra conciencia privada para convertirla en una conciencia colectiva. “No interesan individuos pensantes, sólo se buscan masas arrastrantes”Cada vez con más rapidez dejamos de ser y pasamos a pertenecer. Cedemos nuestra mente, entregamos sin reservas la dignidad. Decir porque muchos dicen, gritar porque muchos gritan, hacer porque muchos hacen….y quienes se atreven a levantarla voz ante el murmullo, quedan y pasan a ser denominados “peligro público”. Más tarde la voz madre dice que no somos buena compañía, que tan solo somos inconformistas, que tan solo protestamos por protestar… sin metas ni rumbo fijo.No. No digo por decir y no me siento mal por gusto. No me da asco la sociedad por venderse, sino por haber permitido que otros les compren. Es tan triste, tan patético…”La conciencia es el altavoz de nuestra ética. Su sonido siempre nos está esperando; sólo es necesario quererlo sintonizar.”No lo sabes pero tu cuerpo les pertenece, piensan y creen con certeza que manejan los hilos de tu mente y ¿Sabes? tal vez así sea pero molestándote un poco verás que aun quedan manchas de ti mismo en ese cuerpo vacío. Encuentra el débil sonido de tus valores, aquellos que construiste a base de dolor y experiencias, de anhelos y rabia, de alegría y escúchate a ti mismo.Busca y abre los ojos y nunca más volverás a cerrarlos.Ahora me gustaría coger una de las bolsas de la basura y asfixiarte, ver como tu mirada busca sin salvación la esperanza y me gustaría poder matarte, sin embargo se que te echaría de menos y por ello me contengo.Yo no decidí, ni siquiera quise perder la sonrisa. Anoche la encontré extraviada en al maleta, creo que mañana sabré donde colocarla.

Es Así

"El amor y el odio tienen la misma cara, los amigos y los enemigos, lo bueno y lo malo, los Ángeles y los demonios tienen la misma cara depende en que momento se cruzan en tu camino."
Quiero dormir, no despertar.

Ningún juez va a comprar mi silencio con dinero.

UN DÍA CUALQUIERA

Sales de casa y deambulas con miedo toda la noche por las calles grises y frías de la ciudad. Y hablas desde la voz de la verdad.
Anoche de fiesta le abrieron la cabeza a un muchacho con una botella vacía de alcohol. Unos dicen que sin razón alguna, luego se que le patearon y según mi emisor, no quiso ver más. Se que la noche pasada violaron a una chica y se que sin embargo te detienen por hacer botellón cuando no estas molestando a nadie…pero claro, los trapos sucios no se saben.
Las noticias ponen a caldo a jóvenes adolescentes por beber en las calles, pero del chaval que seguramente acabaría en urgencias no mencionan nada, o si lo hacen seguro que le tratan de delincuente o que fue “un ajuste de cuentas” y ¿Qué me decís de aquella chica?, supongo que fue otro ajuste de cuentas. Pero esto NO debe saberse.
Puedes dormir tranquilo pero mañana saldrás a la calle con miedo; y por las noches, cuando aya niebla en las calles no querrás volver sola a casa. Tal vez te atraquen o tal vez te agredan donde nadie pueda curar tu herida.
Pero tranquilo porque nadie sabrá esto. Quedará entre nosotros.
- Todo tiene que estar bien, que sepan que mantenemos el orden. Destruid esa información, deshaceros de los rumores, no quiero que quede…nada.

La desesperación del alcohólico dijo:

“Es curioso el sentir las mejores ideas cuando te pesa la cabeza por el alcohol. Nueva mañana, con la mente nublada y lagunas de impotencia, de tiempo perdido y corrompido. Acusación y castigo propio.
Haces propósito de enmienda y cada noche caes en la desesperación y en la ruina... y en el consuelo de adormecer el espíritu con una botella de vino.
Quieres deshacer el nudo que te ata a todo esto pero sientes que sin la buena botella ya no eres nadie y al pensar en el triste final te aferras más a ella, tristeza unida a la amarga compañera. Violadora del dolor.
Sientes que el día no empieza mejor que el final del anterior. Llegó rápida a las manos y al terminar el resultado fue decepcionante; pero no había nadie para verlo. No había nadie para ayudarte.”

El Castillo de Cristal

Una historia transformadora sobre la locura, la pobreza y el amor. Su lectura no dejara indiferente a ningún lector que se atreva a ella.

Algunas veces en la vida nos encontramos con libros excepcionales. Libros que se nos van imponiendo lentamente, que nos envuelven con su magia y que se instalan en nuestro corazón para no irse más.

Así es la historia que nos cuenta Jeannette Walls, una exitosa periodista que durante muchos ocultó un gran secreto. El de su familia. Una familia al mismo tiempo disfuncional y tremendamente viva, vibrante. El padre, Rex, es un hombre carismático y entusiasta, que logra transmitir a sus hijos la pasión por vivir. Les enseña física, geología, les cuenta historias. Pero Rex es alcohólico, y cuando está ebrio se convierte en una persona destructiva y poco de fiar. La madre es un espíritu libre, una pintora muy orgullosa de su arte que aborrece la idea de una

vida convencional y que no está dispuesta a asumir la

responsabilidad de cuidar a sus cuatro hijos.

Los Walls son una familia errante. Viven aquí y allá y sobreviven como pueden. Los niños aprenden a cuidar de si mismos, se protegen unos a otros, y finalmente consiguen salir del círculo infernal en que se convierte la familia para marcharse a Nueva Cork. En el camino quedan noches donde duermen al aire libre en el desierto, pueblos donde acuden durante una semana a la escuela, vecinos que los ayudan y abusos de todo tipo.

El Castillo de Cristal es la historia conmovedora de una familia que ama y que también abandona, que es leas y al mismo tiempo decepciona. Es uno de esos libros después de cuya lectura uno no permanece igual, sino que sale cambiado para siempre.

El Cuento nº 13

Entre mentiras, recuerdos e imaginación se teje la vida de la señora Winter, una famosa novelista ya muy entrada en años que pide ayuda a Margaret, una mujer joven y amante de los libros, para contar por fin la historia de su misterioso pasado.

«Cuénteme la verdad», pide Margaret, pero la verdad duele, y solo el día en que Vida Winter muera sabremos qué secretos encerraba Él cuento número trece, una historia que nadie se había atrevido a escribir.

Después de cinco años de intenso trabajo;, Diane Setterfield ha logrado el aplauso de los lectores y el respeto de los críticos con una primera novela que pronto sé convertirá en un clásico.